Sexy string?

Ik sta in het pashokje van de plaatselijke lingeriezaak. De tl-verlichting flatteert me duidelijk niet en de grote spiegel geeft iedere oneffenheid op mijn lelieblanke lichaam genadeloos weer. Ze zouden hier zonnebrillen neer moeten leggen en aan sfeerverlichting moeten doen, mopper ik terwijl ik aan het passen ben. Het schiet ook maar niet op met mij. Ik trek de ene na de andere bh aan, maar ook even snel weer uit. Want: te spits, te saai, te klein, of de coupenaden lopen er te nadrukkelijk overheen. Mijn geduld wordt uiteindelijk beloond met een prachtige kanten bh, die mijn borsten perfect omsluit. Nergens is er sprake van uitpuilend vlees of overhangende rugrollen. Halleluja! Wanneer ik de verkoopster vervolgens naar het bijpassende slipje vraag, blijkt er een klein probleempje te zijn. Nou ja, probleempje… Ze heeft alleen nog maar een bijpassende string. Een string? In mijn maat? Ik wist niet eens dat ze bestónden!

Dat is een ontwikkeling die blijkbaar geheel aan mijn aandacht is ontsnapt. Dat kan ook best, want ik ben nooit eerder string-georiënteerd geweest. Ik vermoed namelijk dat het me niet staat. Maar mijn nood is hoog en de tijd dringt. Ik moet en zal voor de avond valt een nieuw lingeriesetje hebben, want ik heb een date. Een spannende date. Een date die misschien wel in bed eindigt. Of op de bank. Of allebei. Mijn Hema-onderbroeken zijn duidelijk niet geschikt voor deze poging om mijn seksleven weer eens een boost te geven. En voor alles is een eerste keer, dus laat maar komen, dat minuscule stukje kant.

Dan dient het volgende probleem zich aan, want hoe pas je zo’n ding nou? Ik kan het niet maken om mijn Hema-onderbroek uit te trekken en de string gewoon te passen. Bloot. Da’s niet hygiënisch. Maar hem gewoon over die grote, witte onderbroek aantrekken geeft ook zo’n raar effect, concludeer ik proefondervindelijk. Op een doortastend moment trek ik mijn eigen onderbroek met één ruk zo hoog op, dat het bijna een string lijkt. De stof zit gevangen tussen mijn billen. Het ziet er belachelijk uit en het zit verre van comfortabel, maar… alles in het kader van de hygiëne. Ik draai in het rond – kijk en verwonder – en vraag me in stilte af of ik mijn begrip over wat sexy is, misschien moet gaan herdefiniëren? Want als er strings in mijn maat gemaakt worden, betekent dat dan ook automatisch dat het sexy is?

Plotseling word het gordijn opzij geschoven. De verkoopster komt polshoogte nemen. Ongevraagd. Ik voel me naakter dan ooit, zélfs met twee strings aan. Ze doet net alsof het de normaalste zaak van de wereld is, zoals ik daar sta. Vervolgens zegt ze met een stalen gezicht dat de string me goed staat. Say whát?! Het is me duidelijk: alles voor de verkoopcijfers. Want zelfs een blinde kan concluderen dat een string niets voor mij is. Daarvoor hoeft hij zijn handen alleen maar op mijn billen te leggen: daar staat in braille het woord ‘cellulitis’ geschreven. Verontwaardigd over zoveel schijnheiligheid verlaat ik de winkel – zonder prachtige bh en zéker zonder string! Ik zet hier nooit meer een voet over de drempel, beloof ik mezelf plechtig. Dat ze die sexy string van haar maar ergens stopt waar de zon nooit schijnt! Grumpff!