‘Wij zijn aan de beurt om het buurtfeest te organiseren, Sien!’ ‘Ik weet het, Sjeel. Kom binnen, dan overleggen we even.’ Sien kijkt nog even snel de straat op en neer of er iets te zien is wat ze nog niet weet, voordat ze de voordeur met een klap dichtgooit. Lees meer…
Beste Nummer 22, Heb even de Amerikaanse verkiezingen laten bezinken. Het is even wennen; President van Amerika, Donald Trump. Het klinkt gewoon niet. Ik krijg er associaties bij als: Handel in lompen en metalen, Teun Ketelwrak. Of Handelaar in tweedehands auto’s , Bram Kotsinga. Zoiets dus. Trump mist de allure Lees meer…
Helen slaakt een ijzige gil. Wat is dat? Of beter gezegd: wie is dat? Iemand klemt een harige arm om haar nek, zo hard dat ze bijna niet kan ademen. Ze ziet Sip staan. Zijn gezicht is vertrokken van schrik en angst. ‘Kom niet dichterbij,’ schreeuwt haar belager achter haar. Lees meer…
Een pantoffel. Dat is alles. Ze komt verhaal halen, maar hij doet niet open. Met de huissleutel, die ze in elk geval achterhoudt totdat het convenant is getekend, kan ze naar binnen. Na een korte blik in de huiskamer gaat ze naar boven. ‘Fred?’ In huis blijft het stil. Doodstil, Lees meer…
Hij ziet het stel passeren. De vrouw, oranjeblond, kortgerokt, rond de twintig. De man, een onguur type, shagje in de mondhoek, simpel gekleed, rond de veertig. En een zoontje. Een mollige krullenbol in tuinpak, huppend langs en voor het stel uit. De man negeert het joch. De vrouw kijkt ongelukkig. Lees meer…
